Le bateau s’appelle Endurance. Un nom qui sonne comme un présage. En 1914, l’explorateur Ernest Shackleton embarque avec 27 hommes pour traverser l’Antarctique à pied. Un exploit jamais tenté. Mais l’Endurance n’atteindra jamais le continent blanc.

Pris dans les glaces de la mer de Weddell, le navire est broyé. Lentement. Jour après jour, la glace craque, tord la coque, avale le bois. L’Endurance disparaît sous la banquise. Plus de bateau. Plus de repères. Juste l’oubli blanc, le froid qui brûle, la faim qui ronge.

Ils sont 28, perdus sur la glace, à des milliers de kilomètres de toute vie humaine. La mer est un désert de glace dérivante. Il n’y a rien. Rien, sauf l’obligation de survivre. Alors ils font société.

Shackleton impose une règle : personne ne se laisse aller. Ils improvisent un camp, chassent les phoques, mangent leurs chiens. Ils organisent les tâches, établissent des rituels, des horaires. Ils chantent, jouent aux cartes, racontent des histoires. Tout pour maintenir l’esprit. Parce que l’isolement tue plus sûrement que le froid.

Quand la glace cède, ils prennent la mer sur trois canots de fortune, luttant contre les vagues et le vent. Ils atteignent l’île de l’Éléphant, un morceau de roc glacé, inhabitable. Ils sont vivants, mais coincés. Shackleton part chercher du secours sur une embarcation minuscule. 1 300 kilomètres sur l’océan le plus dangereux du monde. Il atteint la Géorgie du Sud, traverse ses montagnes glacées, et trouve enfin de l’aide.

Quatre mois plus tard, il revient. Tous ses hommes sont encore là. Pas un mort. Après près de deux ans d’abandon, ils ont tenu.

Parce que l’humain fait société, toujours. Même sur la glace. Même au bout du monde.